Receita Exótica de Espartilho, ou: Dr.Chapatim na indústria cultural...

Eles têm medo!
Dê "Ascenção e Queda de Robhéa, Manequim & Robô", de Caio Fernando Abreu.

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O Outro da Academia, ou: A Vida...

Alice, acostumada ao cinza dos dias brancos de universidade, conversava suavemente com Tropeço, há tempos desejoso de arco-íris mas impossibilitado de vê-lo. Não fosse a bela sintonia, ambos teriam atribuído aquela sensação à visão privilegiada que tinham naquele momento - certamente eternizado. Ou, talvez, a sintonia fosse um acordo mesmo com o céu - como se pudessem ter combinado. Falavam sobre encantamentos, desejos, bocas, olhares, beleza, música e paixão, mesmo que em palavras a conversa estivesse restrita ao pôr-do-Sol. O mais impressionante é que as palavras combinavam com os olhares - que diziam muito mais do que sons significativamente articulados. Expressiva, Alice queria mostrar ao amado a metamorfose que se operava rapidamente no céu. De qualquer maneira, enxergva-o no horizonte. Brilhava ela mesma tal como as estrelas que aproximavam-se lentamente. E seus olhos eram tão que não adiantaria esperar pela bela Lua, pois esta ainda estaria aquém daquela força. Era esse o clima: temporal. Mas não aquele temporal de muita chuva e dia cinzento; um temporal de possibilidades existenciais, de ainda poder dizer que o coração pulsa ao mesmo tempo em que os olhos suaves contemplam os encontros. Temporal de momento, de tempo, de espera e, como não poderia deixar de ser, de esperança. Era justamente aquele momento que Tropeço tanto esperara. E, por mais surreal que pareça, não era outro momento que Alice desejava. A impossibilidade de dizer e a possibilidade de dizer sem palavras excedia os limites da compreensão. Talvez Tropeço realmente prefira Dalí à Picasso, mas o gosto incisivo e sutil de quem contempla Bach só tem a depor à beleza da Alice. Ora, apesar das casas, dos barcos e do tronco partido como se fosse banco, ainda existiam árvores. Apesar da fumaça, ainda existia cheiro e, apesar deste, o perfume. Borbulhavam. Irrompiam. Exurgiam. Tinham tempo.

Tropeço entendia, então, depois de muito esfolar os joelhos, o que significava conversa. Sentia, também, o que era encontro. E não pôde deixar de concordar com as mãos de Alice, quando estas o abraçaram e compartilharam sem palavras: o pensamento é uma vergonha na mesma medida em que a academia é uma mentira!

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