Sobre Coisas, Sentimentos, Vozes e Cheiros...

Tão mágico quanto as coisas boas é a revelação interior que a concha traz do profundo oceano em que estava jogada. Ela apresenta a liberdade e o aprisionamento, a suavidade e a intensidade. A sublime possibilidade da presença na ausência - como a imaginação de uma pegada na areia. Assim também são aquelas cartas guardadas há anos. Expõem o profundo abismo - do escritor e daquele para quem escreve. Eles mesmos são, também, o abismo: o escritor, o destinatário e a impossibilidade de negar a autoria. Ao lado daquela fosca concha, havia uma singular partitura que representava a imagem da felicidade, mas que outrora representou um belo espasmo de rebeldia e desespero. Claro, é inegável que houve momentos de lágrima e tempestades, assim como de sorrisos e estrelas. Houve fumaça, vinho e pensamentos: todos pesados e intensos quanto as palavras que teimavam em fugir nesses encontros. Como não poderia deixar de ser, havia também um relógio. Estava singularmente colocado sobre um quadro que gritava. A singularidade nesses casos é uma obra prima. Não das chatas primas que desprezava, mas do primacial êxtase que sentia quando acontecia dos olhos desejados o desejarem. De qualquer maneira, era um relógio pesado. Propriamente apunhalado pelo tempo, o grito exsurgia, então, embriagado de contemplação, pois encaixado a sua esquerda estava um pequeno retrato que não fora enquadrado, raros girassóis azuis. Tão raros quanto as vezes que pode ver borboletas - contando é claro de maneira diversa que o calendário. Afinal, quem se importa realmente com os números? Ora, para isso também havia um estojo. Nele estavam compasso e régua. Encontravam-se a direita do relógio, na altura do quadro. Interessante é a história pregressa da régua: aconteceu de um amigo quebrar os belos trinta centímetros para presentear-lhe a falta numa aula de música. Era assim que, contrametódicos e ao mesmo tempo regrados, apareciam os singelos momentos da sua vida - inclusive canecas, fotos e gravatas. Uma força tamanha, transbordante e transformante fizera-o afastar-se da sua abertura. O medo e a solidão, expressados naquele quarto acinzentado pela bruma de verão, não lhe permitiam sequer revelar seu nome - mesmo que intimamente se soubesse Baú.